AUTOBIOGRAFÍA

Hay quien tiene un sentido trascendente de la vida. Yo en cambio solo tengo un sentido evanescente. Una levedad extrema que me hace ser más un sueño, una ilusión que una realidad palpable. Soy antes un concepto que una entidad corpórea. Mi existencia o no, según los días, es una distopía que nunca se materializa, como si la reunión de partículas subatómicas que se amalgaman para ser yo, solo lo hicieran por mor de la atracción hacia el eje conceptual que me en mi centro habita. En realidad, soy un perezoso aspaviento natural, un exceso del universo, un innecesario, en fin, exabrupto de la materia. Soy superfluo como un fotón lanzado a la inmensidad cósmica, como una onda distorsionada del concepto humano. Soy como digo una idea y no una persona. De ahí que vague por la vida, con la liviandad propia de lo inaprehensible, pues no soporto más peso que el de mi propia inefabilidad. Miro a otros humanos como la vaca al tren que pasa, como un estudioso de sus comportamientos que me parecen tan extraños, tan absurdos. Los veo acumular posesiones, envidiar a sus congéneres, pisar a sus compañeros, todo en un afán obsesivo por llegar a ninguna parte. Pues es evidente que no hay ningún lugar al que llegar. Les veo amontonar pequeños productos materiales que no son más que otras conformaciones de la misma energía primigenia, mientras supuran sin darse cuenta ese precioso tiempo que les ha sido concedido de forma limitada. Atareados en la vorágine cotidiana de segundos eluidos de sus vidas, viven extraños a su evanescencia. El ser no solo es leve, es etéreo. Su corporeidad es accidental, solo su consciencia es sustantiva.

Pero la mayoría de los humanos viven de espaldas a la liviandad de su realidad, bien sumidos en la practicidad diaria, bien esperanzados en una trascendencia histórica o religiosa.

Yo no me parezco a ellos. Nada espero ni nada busco. Consciente de mi intrascendencia y mi soledad cósmica, me coloco como un observador imparcial de tan extraordinarias criaturas. No son para mi, más que ratones de laboratorio a los que veo desenvolverse por los laberintos de la vida con empírica objetividad. Sus pasiones me producen una mezcla de extrañeza y curiosidad que a menudo solo desembocan en la perplejidad.

La Nada que soy es solo una manifestación de la energía que me conforma; esto que escribo es la única realidad que me anima.

LA INVASIÓN DE LOS LADRONES DE CUERPOS

Cómo muchos de los de más edad recordarán existía tiempo ha, un programa dirigido por un tal Narciso Ibáñez Serrador, llamado Mis terrores favoritos. Yo, que soy un miedoso patológico, odiaba ese programa. Pero tuve la desgracia de nacer en una familia que era fans decidida del mismo y en una época, para colmo de males, en los que las todos nos  reuníamos a comer o cenar en torno a una mesa de camilla con un brasero y frente a un único televisor en blanco y negro y, por fortuna, sin mando a distancia.

Esta era mi infortunada vida familiar cuando al tal Narciso no se le ocurrió otra cosa que programar una película llamada La invasión de los ladrones de cuerpos. En dicha película unos malvados extraterrestres mandaban unas esporas a la tierra que se convertían en vainas de las cuales emergían réplicas exactas de los humanos que desaparecían a su vez misteriosamente. De modo que con el tiempo todos los humanos se convertirían en estos clones deshumanizados y sin sentimientos. Esta película que me produjo varias semanas de insomnio en las que despertaba sudando rodeado de imágenes de vainas que me sustituían fue rodada en USA en plena guerra fría como una alegoría en la que los marcianos, provenientes de Marte, el planeta rojo, llevaban el comunismo a Norteamérica imponiendo su descerebrado sistema de gobierno para horror de todos.

Pero hete aquí que muchos años después me encuentro con Anne Allen. Esta mujer que se ha inventado una vida para poder medrar en nuestra sociedad supongo que carente de una mejor construida por ella misma. Pero lo maléfico del asunto es que no es un caso aislado. Yo mismo, hace unos días he desenmascarado en Facebook a un supuesto escritor en ciernes, con libro y todo, que se dedicaba a apropiarse de obras de otras personas colgándolas en la red social con su nombre y sin ningún pudor. Este individuo se ha dedicado a engañar a amigos y familiares haciéndose pasar por el autor de todo tipo de textos arrebatados al trabajo de terceros.

Y de pronto me he quedado pensando que pasaría si se investigaran las autorías de los millones de artículos, fotografía, videos, …. que se cuelgan todos los días en Internet e incluso que se publican o editan. Y de pronto he caído en la cuenta de lo que está ocurriendo. Que nuestra sociedad y el sistema capitalista salvaje en el que estamos inmersos, requiere de las personas unos conocimientos o capacidades que se tarda muchísimo esfuerzo y trabajo en adquirir o incluso, que están fuera del alcance de muchos individuos que no tienen talento para conseguirlos.

Y, sin embargo, este mismo sistema nos exige a todos que subamos, que ascendamos, para no ser unos fracasados, para no ser unos parias. Y muchas personas se encuentran en la tesitura o de no tener la capacidad de trabajo requerida, o de no tener las capacidades o de querer obtener los resultados ya porque la necesidad apremia.

Y entonces ocurre, lo que tenía que ocurrir: La invasión de los ladrones de cuerpos. Ocurre que esta gente comienza a apropiarse de vidas que nos son suyas, o a crearlas de la nada, incapaces de vivir sus propias vidas, o de contentarse con las que pueden conseguir o de trabajar y esforzarse para poder vivir en paz consigo mismos.

Y aparecen cuerpos vacíos, sin sentimientos ni emociones porque ni sus vidas ni sus actos les pertenecen. Cuerpos que construyen sobre la nada, sobre un vacío de cimientos una mentira que, se desplome o no, no les dará la felicidad.

Y un día, más tarde que pronto, se darán cuenta de la inutilidad de sus vidas, de la vacuidad de sus existencias. Pero será tarde, porque la vaina social ya no les devolverá sus propios cuerpos, esos que entonces, ya marchitos y arrugados, se secarán infecundos sobre la tierra calcinada por ellos mismos.

MAL LLEVO EL BOCADO

Como la acequia que alimenta la alberca

Así tus labios vierten en mi alma,

Cual sutil lluvia de primavera

Que se desprende en una renacida mañana.

Cuando todo es frío y oscuro,

Cuando el mundo es una espuela dura

Que se clava con furia en mi espalda

El recuerdo de tu imagen es lo que me salva.

No tengo apellidos ni dinero

Nada en el mundo me hace falta,

Con una humeante taza de café y un libro

atravieso fugaz y ligero la desgracia.

No tengo consuelo si estás lejos,

Quisiera que fueras el fuego en la madrugada

Cuando el sol perdido en el firmamento

pareciera que ya nunca regresara.

Se para mi un dulce veneno

Cual empalagoso áspid de Cleopatra

Me desarmas, tierno y sereno,

Con tus maneras de fiera domada.

Se que no tengo remedio,

Se que soy un caso perdido

Que de mi vida hago dispendio

Y troco en necesidad el infortunio.

El maldito dogal me hace llaga

Hasta en el mínimo pensamiento

Tengo el aguijón presto en la palabra

Y soy culo de mal asiento.

.

Mal negocio soy, lo lamento,

Para las marcas y los que humo

Venden con solícito dedicamiento,

A otro con ese burro viejo.

En tus manos hallo el mundo

En tu cuerpo fluido templo mi acero,

Teniéndote cerca como te tengo

Para que necesito un cielo eterno.  

PENITENTE

Tengo, así lo siento,

Un fino hilo tenso,

Que se encastra

En las paredes del universo,

Donde presiento

No me espera nada,

Más que un eterno,

Tormento,

Que con persistencia

Amordaza,

Las palabras ácidas

De mi pensamiento,

Entiendo,

Como cada fulano

Que esta danza

Es una fugaz farsa

Que no ha de conducirme,

Lo se cierto,

Hacia lugar alguno,

Salvo al desastre

De la desesperanza.

Y aún así,

Que cruento,

Cada paso que da

Este mi cuerpo,

vestido de nazareno,

Capirote de Semana Santa,

Es un paso preso

De las férreas cadenas

Que dispusieron

Sobre mis tobillos

Allá en la infancia.

En perpetuo,

Desfile de muertos,

Bien centrado,

Sin tardanza,

Voy marcando el paso,

En la fila prieto,

Con los cadáveres

Que tañen sus campanas.

Voy notando,

Por cierto,

La sangre espesa

Densa y pesada,

Resbalar por mis piernas

Para cubrir la calzada,

Para mezclarse con la cera,

Sobre la acera atestada

De columnas inmóviles,

Yertos cuerpos enhiestos,

Velados,

Prendados de la nada

Que son esos monigotes

Ataviados con oro y grana.

EN LA DISTANCIA

Puse un pie en el estribo
de tu acuosa mirada,
cual osado jinete
que montara un caballo de agua.

Fluida tu cintura,
fluviales tus nalgas,
macizos tus muslos,
tu pubis en llamas.

Enhiesto sobre tu grupa
atravesaba las praderas de sábanas
sobre el quicio del lecho revuelto
enhebrando tu carne calcinada.

Y envueltos en las columnas de fuego
arribamos exhaustos al alba,
apagados los ardores de la noche
dormimos abrazados entre las mantas.

HOMENAJE A PEDRO LAMEBEL

Nada es lo que parece,
Todo se copia a sí mismo,
Tus manos son ahora sarmentosas ramas,
Y tu antaño, perfilado rostro divino,
Un fondo de simas marinas
Donde reposan eternamente
Los pecios de amor hundidos.
Llueve sobre los ocultos peces
Que habitan en el armario de pino
En donde escondiste tantas veces
vestidos bajo pantalones de lino.
Llueven lágrimas cual preces
Lanzadas al intangible destino,
Llueven las infatigables voces de los jueces
Que condenan cada paso de tu camino.
Ya estás viejo y cansado y mereces
Que el tiempo con certero tino
Taje el fino hilo que te sostiene
Enhiesto cual odre de vino
En las viejas tabernas procaces
Donde mezclas pasados rostros fundidos.
Y, así, en la insomne madrugada del Jueves
Donde viven los marineros cautivos
De áureas vírgenes tambaleantes
Llevadas en andas por crápulas vestidos
Con ornamentados sayos penitentes
Que frecuentan el puente donde Expira el Cristo,
En esa noche maldita que no duerme,
Esa noche en que Sevilla es un grito
De morbosa exaltación de la muerte,
Un grito putrefacto, rancio y ahíto
De la inconsumible ponzoña reminiscente
Del redivivo Santo Oficio,
Clamas llamando a la santísima muerte,
alanceado en un callejón oscurísimo.
Después, aún con el mercadeo del amor acre
En tus encías revestidas de platino,
fluyes, viscoso, por los arrabales
en el mismo sentido en que lo hace el río,
hasta desembocar en el delta de calles
que inervan la Alameda y, como en un rito,
te apostas como un centinela en un pasaje
para contemplar el cálido brillo del cuchillo.

MARRAKECH

¡Ay, Marrakech!, qué lejos tus tierras,

Qué cerca tu Medina, tus artesanos sentados,

Sobre las calles infinitas,

¡ay, Marrakech!, que cantas en las mezquitas.

Tierra de mil caras distintas,

Hombres con chilaba, mujeres altivas,

Mujeres con hiyab, mujeres de pelo largo

Suelto al viento algunas,

Recogido, ay, recogido en vano.

Marrakech del barrio francés,

Con cafés al estilo europeo, cercanos,

Y también pequeños cafés donde sirven

Te con menta y te dan la mano.

Y casi sin darse cuenta,

Uno atraviesa tus barrios poblados

Para soslayar las cumbres del Atlas,

Los altos picos nevados,

Cincelados en la roca volcánica

Como un campo recién bombardeado,

Hasta llegar al inmenso palmeral

Que se tiende junto al río soberano

Que en aquellas tierras agrestes

Es el verdadero y único amo.

El río Dra que corre como un hilo

De intenso azul de riberas bordeado

Con  inabarcables palmerales

Y pueblos de adobe enclavados

En los albores de los tiempos,

Tiempos ya por todos olvidados.

Con los ojos de un niño inquieto

Voy recorriendo las venas de tus barrios

Hasta la cumbre del Ksar de Ben Hadu,

El anciano recinto fortificado

Que se yergue sobre el valle

Como si el tiempo estuviera estancado.

Aún con las pupila impresa

Del abigarrado entramado

De casas y palmeras, pleno digo

De tu belleza y de tus tejados de barro,

Parto presto hacia el desierto

Donde he de encontrar a mis hermanos.

A la anochecida arribamos

A los aledaños del Sahara, y nos esperan

Sobre sus talones sentados,

Los camellos del atlas y los tuaregs

Que nos han de guiar sin descanso

Por las arenas perpetuas inmemoriales

Que caminan como fantasmas lejanos.

En el desierto me quedo,

Ay Marrakech,

Que ya no he de volver a tu lado.