SOBRE LO NATURAL Y LO MANUFACTURADO.

Hoy es un buen día para los que amamos la razón y la ciencia. Y esto, porque se acaba de publicar un estudio según el cual las causantes de la Fibrosis pulmonar idiopática son las plumas de edredones y almohadas.

La primera consecuencia es cambiar el nombre a la enfermedad pues al localizarse el agente etiológico que la produce ya lo de idiopática sobra. Este adjetivo lo usan los médicos para no decir no tenemos ni puñetera idea de lo que causa su enfermedad, porque claro, en tal caso, perderían su aura de omnisciencia, y eso si que no, que para eso llevan bata blanca.

La segunda consecuencia es, para mi, más interesente. A saber, que lo natural no es mejor ni peor que lo manufacturado por los seres humanos y apoya un argumento que ya esgrimí un día, ese según lo cual lo artificial no existe, pues todo lo que los seres humanos hacemos lo hacemos conforme a las leyes naturales y, por ende, es natural.

Vivimos una época en la que una corriente importante va atravesando el planeta denostando lo manufacturado a favor de los productos llamados naturales y ecológicos. Lo cual desde mi punto de vista es absolutamente absurdo. He de recordar que esa “arficiosidad” permite poner productos frescos, como verduras y hortalizas, o carnes y pescados en las mesas de millones de personas a precios asequibles, lo cual sería imposible sin esos medios industriales y poco ecológicos.

Así mismo, esa tecnología nos ha permitido crear vacunas y fármacos que impiden que las epidemias asolen Europa, como ocurría otrora, acabando con la vida de millones de personas al año. Cosa que por desgracia sigue ocurriendo en los países subdesarrollados, en muchos de los cuales la esperanza de vida sigue sin superar los 40 años.

Y ahora se descubre que lo “natural”, la pluma de aves, produce una enfermedad extremadamente grave y de escasa supervivencia.

No es que a mi no me guste lo llamado natural y ecológico. Creo que es importante adoptar determinadas aptitudes razonables y guiadas por la ciencia en pos de conservar el planeta. Y creo que un tomate de la huerta no se puede comparar ni de lejos con uno del Carrefour. Pero también digo que la industria y la ciencia nos ha permitido unos niveles de confortabilidad y salud imposibles de alcanzar de otra manera.

Por ello cuando veo esas campañas contra determinados productos, o contra las vacunas o contra los transgénicos, etc, me cabreo bastante. Porque casi todas ellas adolecen de un profundo desconocimiento de la ciencia cuando no de una insoportable manipulación de la opinión pública.

Por último recordar que el planeta Tierra ni está ni estará jamás en peligro por causas humanas. Siempre recuerdo a quienes me escuchan que la Tierra tiene un largo historial de extinciones en masa, una de las cuales, la del Cámbrico hace unos 500 millones de años acabó con el 95 % de la vida del planeta. El planeta puede desertizarse o congelarse, inundarse o arder literalmente en supervolcanes que produzcan los efectos de un invierno nuclear durante años, pero su propia dinámica le lleva a posteriores equilibrios. Lo único que puede amenazar al planeta Tierra son los fenómenos cosmológicos. Los seres humanos, por muy importantes que se crean, no son más que una excrecencia orgánica puntual en la historia de la Tierra.

Y, A PESAR DE TODO, REBELDÍA

Una flor de escarcha se mece dormida en la noche

Sobre su tallo lapizlazuli

Clavado sobre la húmeda tierra ocre,

Y gime en su sueño núbil;

Se agita, suspira y oye

El impenetrable silencio nocturno roto

por el llanto quedo del oboe,

Preso de una repentina tristeza

Mezcla de dolor y reproche.

Nace en la profunda oscuridad del universo

La semilla tierna que corrompe

El último de los corazones límpidos,

Feraz ribera preñada de olores

Donde las aves riparias cazan

Al amparo de los juncos cantores.

Ya no brama el toro en la dehesa

Ni la esquila marca el galope

De la manada que pisa con fuerza

Bajo las encinas y los alcornoques,

Ya no enseñan el romero y la salvia

Sus ropajes multicolores,

Ahora Agata Ruiz de la Prada

Nos viste como payasos informes.

No partió de Granada, Boabdil con su corte,

Para que fuera ahora esclava

De los estúpidos inversores

Que jamás pusieron el pie en sus calles

Pero nos adjudican míseros valores

En su maldito juego de monopoly

Donde juegan con nuestras vidas de manera innoble.

Tan altas las cumbres de Sierra Nevada,

Tan fieras las altas torres

Desde la alcazaba de la Alhambra

Lloran como lloran los hombres

Aquellos que se fueron hacia las Alpujarras

Y dejaron las tierras soñadas

En manos de rufianes y sacerdotes.

Ahora ya, el ocaso es un paño negro de azogue

Que lentamente teje con hilo escarlata

Un futuro cercano que sólo esconde

La miseria de una tierra sedada,

Enfebrecida, concentrada en sus dolores,

Que no es capaz de erguir su espalda

Y agitar en la tarde los antiguos pendones

Para echar de nuestras casas

A esta pléyade de malditos ladrones.

FELICES, POR UN MOMENTO

Quizá la vida no sea más que la incesante

Búsqueda de una esquiva felicidad

Que se deja aprehender por un momento

Para luego escabullirse entre los dedos.

Es ese venero de agua clara

Que de improviso mana en un recodo del camino,

Pero que pronto se seca,

Para volver a nacer quien sabe donde

Y bajo que circunstancias.

La felicidad es una golondrina libre

Que anida por épocas cerca o lejos,

Que vuelve a nuestro balcón, inquieta,

Y desaparece tan pronto llega el invierno.

Y, sin embargo, cuanto duele

Perder ese rayo de sol que distraído

Permanece aún por unos segundos

En el lento adormecer del ocaso,

Cuan se echa de menos una vez ido,

Mientras con la mirada triste

Fijamos aquel momento efímero

En que aún permanecía en nuestro regazo.

POSEÍDA

Aquello no estaba preparado. Simplemente se levantó para ir al trabajo como cualquier martes y se sintió incapaz. Incapaz de ducharse, ponerse el traje, desayunar con su marido y sus hijos, coger el coche, esperar en el atasco, llegar al trabajo. Incapaz de sonreír a las víboras de sus compañeras, de acatar las órdenes estúpidas de su jefe. Sintió que aquello le estaba drenando la vida. Qué aquella mujer era un parásito que se había adueñado de su cuerpo y usurpaba su voluntad mientras los años pasaban y ella era incapaz de desalojarla y tomar las riendas.

De modo que esa mañana cogió a aquella furcia por el cuello y la golpeó contra los azulejos del baño en la soledad de la ducha, hasta que una mancha oscura y sanguinolenta quedó alojada junto al espejo con una perfecta simetría.

Llenó una bolsa de viaje con algunas pertenencias y salió con sigilo. Condujo el coche hacia la salida de la ciudad; hacia aquella carretera que era el cordón umbilical que la uniría a su felicidad.

Decidió volver al pueblo de su infancia. Aquel lugar apartado y recóndito, perdido en las montañas, camino de la costa. Un lugar abrigado del mundo, todavía protegido del ataque de la vida moderna, de las prisas, de las ataduras.

Cuando llegó lo reconoció como el pueblo de su infancia. Y se reconoció a sí misma. La otra había muerto, había quedado lejos en la ciudad, en aquel cuarto de baño que había sido su cárcel por dos décadas. Había quedado en aquella casa, donde su propia familia había sido su carcelera, donde su lecho era un ara que la ofrecía en sacrificio al concepto de familia.

Se instaló en la casa de sus abuelos, largo tiempo abandonada. La decoró con mimo y paciencia y vivió aquella nueva felicidad cotidiana gracias a las inversiones que la perra, como ella la llamaba, había hecho en el pasado.

Pero por desgracia aquello no duró mucho. Una mañana al mirarse en el espejo, la vio de nuevo, de improviso. Estaba allí. Había cambiado el traje de alta costura por un sencillo vestido de flores y un delantal. El peinado de diseño, por un pelo suelto recogido a penas por dos horquillas. El collar de ágata, por una cruz de madera. Pero era ella. Había vuelto una vez más, para usurpar su vida.

Ruta Sacromonte-Llano de la perdiz

Hoy ruta campera con la parienta. Salimos desde Plaza Nueva, para dicurrir por la Carrera del Darro hasta la Cuesta del Chapiz. Subimos la susodicha entre los hermosos cármenes granadinos y nos desviamos a la derecha para coger el camino del Sacromonte que tantas veces anduviera mi añorada abuela. Vamos entre las casas cuevas encaladas y las pencas cuajadas de higos-chumbos ya coloraos atravesando la zona bien llamada Valparaíso. Son fiestas y al lado de la carretera dos fornidos cocineros emblancados cortan ajos y cebollas por arrobas junto a una cazuela en la que podrían bañarse sin problemas diez personas o Falete, verbigracia. Continuando el sendero siempre por la margen izquierda del Darro, se van espaciando las cortijas y las casas con mayor o menor lustre. El olor que emana de ellas es inconfundible, una mezcla de perro añejo, madera ahuecada y rica marijuana mañanera; no hay duda, es zona colonizada por los hippiosos de granada. Seguimos andando y como andamos un poco perdidos pregunto a un lugareño, chaparro, renegrío y semidentado, si está muy lejos el cortijo de Jesús del Valle. Ahí, cortas el río y te avienes paca, y luego entevuelves, y estáunamiajalejos, pero ahí. Como soy políglota no dudo de las instrucciones y seguimos.
Las últimas construcciones van quedando atrás y efectivamente, como bien nos había indicado el autóctono, cruzamos varias veces el río, atravesando por un campo de olivos que hacen las delicias de David, tan amante de la Olea europea.
Finalmente llegamos al cortijo derruido de Jesús del Valle y giramos hacia la derecha para dirigirnos hacia el Canal de los franceses que irá ascendiendo entre retamas y encinas, especies indicadoras del bosque mediterráneo, hasta la meseta del Llano de la perdiz.
Con algún sudor, alcanzamos el altiplano y paramos en una mesa para comer el bocata, rodeado de la paz propia de las zonas de merendero, cuando un domingo con 27 grados se llenan de alegres familias, con sillas, parasoles, neveras, radios, pelotas, los niños, la tía, la abuela, el loro, un elefante africano y la madre que los pario a todos y el ruido que hacen que parece la Gran Vía.
Trasegados líquidos y alimentos, embocamos hacia el cruce, pasados el reloj de sol y el Algibe de la lluvia, que nos llevará hasta la restaurada Silla del Moro, lugar de juegos de mi infancia cuando no era mas que un montón de piedras.
Por último, descendemos por los bosques de la Alhambra, con el sonido hipnótico de las acequias cantarinas, hasta la cuesta de los Gomérez que nos devuelve a Plaza Nueva.
Por pudor, no describiré los dos pasteles con café y batidos que nos hemos jalao.


http://es.wikiloc.com/wikiloc/view.do?id=1778522

EL INQUISIDOR (dedicado al ministro de justicia, sr. Gallardón)

El promiscuo asceta que, dolorido, pergeña
Procaces contubernios, navegando solitario
En las procelosas pasiones que en su mente nadan,
Cual togado congrio de aletas atenazadas 
Por la moral rígida que de su verga escapa,
Se sienta en su escabel sobrio recamado en plata.
Ubicuo atisbador de las alcobas ajenas
Con florido trazo las acusaciones relata
Sobre recio papel de preciosa filigrana
Que se enrosca en los cuellos de las vidas que arrebata.
En la melopea insomne de su celda tallada
En el mismo vientre de la roca arcana
Cuyo paradero secreto desconoce el mismo papa,
El pútrido cuerpo corrompido del inquisidor
Inclinado sobre la escribanía de madera ajada
Declama en la nostálgica oscuridad nocturna
Los nombres de aquellos que quemará al alba

RUPTURA (versión libre)

A veces la punta insomne del amanecer me despierta

con una ominosa tormenta que arremolina

Los despojos de mi cuerpo a los pies de tu cama

Donde yaces como un perro que aúlla a un extraño.

Un atroz sonido que se expande por la habitación,

Destrozada en la madrugada,

En la que apenas quedan muros en pie

Entre los que permanezco sentado sin aliento,

Como un pollo al que han arrancado la cabeza.

Un murmullo informe,

Que esconde las esquinas de su infamia

bajo los restos de muebles esparcidos por el piso,

Va reptando, dejando un ominoso reguero de reproches

Por las baldosas y las paredes;

Trepando por el techo,

Columpiándose en la lámpara.

Un estruendo insoportable, icognoscible,

Profundo como una garganta hendida,

Implacable como el acero del torero,

Va horadando la bóveda de mi cráneo,

Buscando las suturas entre los huesos

Para colarse hasta la materia blanda,

Hasta ese amasijo de células que soy,

Para lamerlas, escupir sobre ellas,

Segregar su ponzoñoso veneno

Hasta que mis oídos comienzan a supurar

Con un líquido viscoso que es mío y ajeno,

Que es odio condensado en pequeños sorbos

Para que sea más fácil poder tragarlo.

Y el brebaje va corroyendo mi ser y lo poco

Que queda entre tú y yo,

Y nos vamos mezclando con los materiales

Para crear una sustancia amorfa que a su vez fluye

Por las paredes muertas del edificio

Para buscar a otras parejas que como nosotros

Hace tiempo que están putrefactas

En su cotidiana existencia sin sentido.