Una flor de escarcha se mece dormida en la noche
Sobre su tallo lapizlazuli
Clavado sobre la húmeda tierra ocre,
Y gime en su sueño núbil;
Se agita, suspira y oye
El impenetrable silencio nocturno roto
por el llanto quedo del oboe,
Preso de una repentina tristeza
Mezcla de dolor y reproche.
Nace en la profunda oscuridad del universo
La semilla tierna que corrompe
El último de los corazones límpidos,
Feraz ribera preñada de olores
Donde las aves riparias cazan
Al amparo de los juncos cantores.
Ya no brama el toro en la dehesa
Ni la esquila marca el galope
De la manada que pisa con fuerza
Bajo las encinas y los alcornoques,
Ya no enseñan el romero y la salvia
Sus ropajes multicolores,
Ahora Agata Ruiz de la Prada
Nos viste como payasos informes.
No partió de Granada, Boabdil con su corte,
Para que fuera ahora esclava
De los estúpidos inversores
Que jamás pusieron el pie en sus calles
Pero nos adjudican míseros valores
En su maldito juego de monopoly
Donde juegan con nuestras vidas de manera innoble.
Tan altas las cumbres de Sierra Nevada,
Tan fieras las altas torres
Desde la alcazaba de la Alhambra
Lloran como lloran los hombres
Aquellos que se fueron hacia las Alpujarras
Y dejaron las tierras soñadas
En manos de rufianes y sacerdotes.
Ahora ya, el ocaso es un paño negro de azogue
Que lentamente teje con hilo escarlata
Un futuro cercano que sólo esconde
La miseria de una tierra sedada,
Enfebrecida, concentrada en sus dolores,
Que no es capaz de erguir su espalda
Y agitar en la tarde los antiguos
pendones
Para echar de nuestras casas
A esta pléyade de malditos
ladrones.
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