PABLO IGLESIAS VS ESPARTACO

Pablo Iglesias VS Espartaco

O de porqué hay que votar a Podemos.

Efectivamente he decidido votar a Podemos.

La explicación es complicada y requiere un poco de historia, así es que si me permiten viajaremos por unas líneas a la antigua Roma.

He aquí que había un imperio que basaba buena parte de su economía y fuerza productiva en la esclavitud. Y que con esta pujante economía soportaba un poderoso ejército que defendía sus fronteras de las invasiones bárbaras a la par que abastecía las industrias de esclavos como mano de obra.

Y he aquí que un día un esclavo llamado Espartaco inició una rebelión que se intentó sofocar desde Capua, lo cual terminó en derrota. Por tanto los romanos se asustaron un poco y mandaron a Cayo Claudio Gabro con 3000 hombres que fueron machacados. Al poco tiempo las huestes de Espartaco estaban compuestas por 70000 hombres bien armados y envalentonados que tuvieron en jaque a las tropas imperiales durante dos años hasta que fueron abatidos por las duras legiones romanas fogueadas en la guerra de Hispania.

Pero lo importante fue lo que pasó después: la caída del imperio romano.

Como consecuencia de la rebelión de los esclavos la economía romana perdió cien mil trabajadores de una sola tacada y además muchos romanos dejaron de usar mano de obra esclava para arrendarles tierras que labraban a cambio de una parte de la cosecha. Como consecuencia de ello todo el sistema económico se derrumbó, de modo que ya no se podían sostener las legiones romanas que fueron debilitándose hasta ser incapaces de contener las invasiones bárbaras.

Como consecuencia de esto toda Europa dejó de usar la esclavitud lo que acabaría cambiando el sistema productivo en su totalidad mejorando los derechos de los seres humanos.

Dicho de otro modo, el poder sólo cede cuando se le planta cara, cuando teme perder parte o todo de lo que tiene, cuando existe una bestia encadenada que puede ser azuzada aunque ello implique la destrucción de todos.

Podemos quiere apoderarse de la cadena de esa bestia.

La bestia que había sido durante mucho tiempo el pueblo estaba dormida y los señores dejaron de darle de comer, para atesorar así la riqueza.

El PSOE e IU olvidaron que era su obligación azuzar a la bestia de cuando en cuando, para que los poderosos le echaran de comer al menos los restos de su banquete.

Y vino Podemos a coger la correa de la bestia dispuesta a liberarla aunque pueda devorarlos a ellos mismos.

Pues yo estoy dispuesto a ser devorado para darle un brutal golpe a los poderes económicos. Para recordarles que no pueden quedarse con todo, porque entonces todo pueden perderlo.

Estoy dispuesto a caer en favor de las generaciones venideras. Y pido a todo el que lea esto que haga lo mismo. Que sacrifique su prosperidad por el bien de la comunidad, por el bien de la siguiente generación.

Por ello os pido que votéis a Podemos, como yo haré.

CATARATAS SOBRE UNA MINUCIA

La puerta al cerrarse suena como una costura que se desgarra, por la que sale la carne amada, propia, hacia el frío de la calle, hacia la intemperie. Sale para no volver, para no regresar al calor cotidiano del hogar. Para perderse para siempre en el maremagnum de desconocidos invisibles que pueblan las aceras de esta ciudad amada también. Y también extraña.

Carlos se ha ido. Y no volverá. No volverá a dejar el aseo lleno de botes, maquinillas, aspirinas, …

No volverá a dejar pelos en el lavabo cada vez que peina su negro cabello, denso y lustroso. No volverá a meter sus pies fríos entre los míos bajo las sábanas.

Lleno un vaso de agua y bebo, sofocando la ira y la tristeza. Veo mi agua que se mezcla con el agua. La superficie que debiera ser lisa se aonda con mar de fondo,  y mis manos que se afanan en sujetar el vaso y lo estampan contra la pared en una súbita explosión de incomprensión fiera.

-          Tapa la pasta de dientes, que siempre la dejas, le digo a Carlos.

-          La he tapado, responde sin apartar la vista del libro.

-          Ah, pues se habrá destapado sola, replico.

Silencio. Mudo silencio petrificado en la insondable laxitud de los vacuos movimientos de sus párpados inquietos.

-          Puedes dejar el libro cuando te hablo, insisto como un carnero que escarba en el monte.

-          Qué quieres, arrastrando la segunda sílaba, estirándola como la cinta de un tirachinas antes de soltar la pedrada, acumulando tensión cinética.

-          Que no se va a destapar sola, digo, que si puedes tener más cuidado.

-          Que si, y la i se hace infinita, con efecto Doppler, grave a medida que se acerca, cada vez más aguda conforme se aleja y se pierde por el pasillo.

-          Gracias, me rindo.

-          Joder, que coñazo, las letras se pierden entre su dentadura blanca y perfecta, se deshacen y pierden su fonética. Las palatales se hacen labiales, las interdentales, linguales. Los sonidos se mezclan y combinan hasta convertirse en un murmullo sólo descifrable por la piedra Rosetta de la larga convivencia cotidiana.

-          Joder, me cago en la leche, es que estoy harto de tener que estar quitando todo de en medio para que esta casa sea habitable; como un istmo que se parte ante el empuje de las placas tectónicas, para dejar paso al inmenso océano y aislar por eones las masas de tierra antes unidas.

-          Coño, pues déjalo ahí que no pasa nada, que ya se quitará, que pareces una maruja vieja, levantándose con un resorte del sofá, erguido como un titán redivivo.

-          La maruja soy yo, ay que joderse, y lo dice el que se pasa el día viendo programas de mierda, que si Sálvame, que si Gran Hermano, ahí tirado como una manta. Que yo tengo que trabajar y paso todo el día en la calle y el señorito encima aquí calentito, viendo la tele. Y mana el cansancio cotidiano del venero de la insatisfacción de un trabajo alienante y mal pagado.

-          Tendré yo la culpa de no tener trabajo, que cojones, que no paro de echar curriculum, pero si no me cogen que quieres que haga. Cuando la frustración se hace viscosa, sedante, se convierte en una pasta gelificante que condensa las esperanzas y los anhelos hasta convertirlos en pesadas losas que lastran el ánimo a los pies del televisor.

-          No digo que tengas la culpa, pero al menos podías ayudar en casa, ya que no traes dinero, al menos descárgame de trabajo en lugar de darme más, coño, que pareces una garrapata, digo mientras golpeo sin querer el jarrón que cae hasta hacerse añicos, sin que haya intentado impedirlo, siendo consciente de que mi mano lo golpearía, sin intención de quebrarlo, esperando ver como se destroza contra el suelo.

-          Pero que coño haces, eres tonto o qué te pasa. Y su mano ya es martillo, es la piedra del tirachinas que toma consistencia granítica, ya es destrucción que atraviesa la habitación hasta desahogar dos años de dolor concentrado.

-          Fuera, fuera de mi casa, en un grito largo, corrompido por la tos de la impotencia y el desconsuelo de la humillación.

Y recojo los cristales del vaso entre un charco de agua que sigue en aumento, que se extiende por el salón, que anega las habitaciones y rebosa por la fachada del edificio como una catarata inextricable que se vierte sobre la calle oscura de esta extraña ciudad.

LA VIEJA MORADA

Esa vieja gata que ronronea sobre tus intestinos

Es en realidad una hermosa rata

Afectada de travestismo,

Que deambula por tu cochambrosa casa

Como el amo sobre sus dominios.

Sobre la lámpara con bordes de nácar

Quedan restos de adornos antiguos,

Señales de ardientes guerras libradas

Entre disfraces de hada y copas de vino.

Las botellas esparcidas por la casa

Desprenden un saludable olor vespertino

A barato alcohol de garrafa

Y boles despojados de pringosos aperitivos.

En un dédalos de ropa esparcida se marcan

Los obtusos y alámbicados caminos

Que llevan desde el salón hasta la cama

Atravesados a deshoras y sin tino.

El sofocante techo es una costra lejana

Vestida con ropa de domingo,

Las paredes del cuarto se agarran

A las tablas de un armario raquítico,

Que tiembla sobre zancos de lata

Como el funambulista pende de un hilo.

Y allí entre la selva que habitas, desabrido

Como un viejo perro con garrapatas,

Fumas, bebes y mueres un poquito

Cada día que pasas en este mundo maldito.

LA VIEJA ROSA

Nada es lo que parece,

Todo se copia a sí mismo,

Tus manos son ahora sarmentosas ramas,

Y tu antaño, perfilado rostro divino,

Un fondo de simas marinas

Donde reposan eternamente

Los pecios de amor hundidos.

Llueve sobre los ocultos peces

Que habitan en el armario de pino

En donde escondiste tantas veces

vestidos bajo pantalones de lino.

Llueven lágrimas cual preces

Lanzadas al intangible destino,

Llueven las infatigables voces de los jueces

Que condenan cada paso de tu camino.

Ya estás viejo y cansado y mereces

Que el tiempo con certero tino

Taje el fino hilo que te sostiene

Enhiesto cual odre de vino

En las viejas tabernas procaces

Donde mezclas pasados rostros fundidos.

Y, así,  en la insomne madrugada del Jueves

Donde viven los marineros cautivos

De áureas vírgenes tambaleantes

Llevadas en andas por crápulas vestidos

Con ornamentados sayos penitentes

Que frecuentan el puente donde Expira el Cristo,

En esa noche maldita que no duerme,

Esa noche en que Sevilla es un grito

De morbosa exaltación de la muerte,

Un grito putrefacto, rancio y ahíto

De la inconsumible ponzoña reminiscente

Del redivivo Santo Oficio,

Clamas llamando a la santísima muerte,

alanceado en un callejón oscurísimo.

Después, aún con el mercadeo del amor acre

En tus encías revestidas de platino,

fluyes, viscoso, por los arrabales

en el mismo sentido en que lo hace el río,

hasta desembocar en el delta de calles

que inervan la Alameda y, como en un rito,

te apostas como un centinela en un pasaje

para contemplar el cálido brillo del cuchillo.

NADA DE ESPECIAL

Una lengua áspera lame,
los agrestes arrabales de la memoria,
y es sal, yeso y jade,
es cal que sepulta las mundanas glorias,
tapiza las maldades,
tapa con una lámina inquebrantable
el pasado que se desmorona.
Una lengua de años se expande
desde el nacimiento hacia la sombra
del oculto día en que pusilánimes
vemos rodar nuestra real corona
por las hierbas de este desolado valle
en donde ya sólo canta la alondra.
Y ya destronados somos vulgares
animales que se buscan la cola;
sin las ínfulas de nuestra grandeza,
caemos en la cuenta, ¡ya era hora!,
de que sólo somos una minúscula parte,
de este planeta que se aloja
en una esquina de un universo gigante,
un estúpido planeta de segunda clase,
que exista o perezca, a nadie importa.

Un farol de última hora.

Hacía yo equilibrios sobre el hilo de tu mirada

Cuando vi volar, a lo lejos, las blancas cigüeñas

Que se acercaban hacia las torres eclesiales

Inadvertidas de los tesoros y agonías que encerraban.

Casi caigo del alambre al interiorizar sin tardanza

El absoluto cinismo de la vida y sus servidumbres,

La sombra oscura en la que caminamos con presteza

Hacia el absoluto postrer silencio que luego nos abraza.

Con estos pensamientos de funambulista que traza

Su camino en el aire sin red que su caída detenga,

Me allegué hasta los arrabales de tu rostro brillante

Al tacto sutil de los rayos del sol de la mañana.

Y allí sentado sobre las rojas aristas serranas

Donde la nieve dura era retenida entre las jugosas

Cordilleras que con ahínco escalaba por mor del sutil roce

Que en la piel era una corriente eléctrica helada.

Allí digo, donde la presa del aliento es grata,

Donde las aguas mansas del lago esperan

A quien con esfuerzo consigue por rendición

asaltar la tan bien defendida muralla.

Me recosté en la mullida alfombra escarlata

Que pavimenta el umbral de tu saboreada boca,

Allí en donde tantas veces entretuviera

Las horas de la vida con desesperante calma.

Soñé una lúcida sucesión de fotogramas

Que a no ser por que mis miembros me obedecían

Pensara que eran imágenes inexistentes,

Cuando eran reales y corpóreos fantasmas.

No se si recuerdos del pasado convertidos en argamasa

Que cohesionaba la vívida historia luminosa

Que en aquel paraíso disfrutaba con gusto

A la sombra de aquella prohibida manzana.

El relato avanzaba y, recostado en la acogedora cama,

No tenía mayor dedicación ni trabajo que ver pasar

Los días ociosos como pasa la luna en el cielo

En pos del propio rastro que la anterior noche dejara.

La larguísima película tocó a su fin y la sábana

De tu voz de terciopelo suavemente me extrajo

Del trance en que por tiempo indefinido anduve

Con un cálido susurro de mecidas amapolas lejanas.

Era ya eternamente viejo, con una blanca y larga barba

Como un milenario tejo nacido en los albores del tiempo,

Como un arroyo de cristalina agua anclado al fondo

Del profundísimo camino convertido en garganta.

Sentí de súbito el peso de aquella tan querida carga,

La película de la vida que había visto con sosiego,

Las imágenes proyectadas en el techo de tu boca

Era la vida que había tejido en años de labranza.

Y no tuve miedo del paso del tiempo que no engaña,

Que es irresistible amigo que invita día tras día,

Que con generoso desapego los minutos escancia,

Pero que la cuenta lleva prendida de su guadaña.

Y en último esfuerzo, sobre la mesa hice tabla rasa,

Tiré la baraja del destino en tus linguales brasas,

En lugar de aceptar el tormento de las cartas marcadas,

Te pedí: escucha mi lamento y mastica mi carne amada.

Entre el amor y la compasión rindieron tus esperanzas

De mantenerme en tu alcoba indefenso ante tus besos

Y cerraste la boca para deshacer mis huesos y mi piel

Entre un torrente de cristalinas lágrimas.

Pero al momento comprendiste mi hábil jugada,

Mi último farol a la muerte, la "mano" escondida

Entre las mangas, mi cuerpo se deshacía, pero

Para siempre permanecería soldado a tu alma.

A UNA MAESTRA.

Las palabras que deban se dichas,
Tendrán quienes las griten al viento:
Diez mil colegiales querubines
Tomarán el sudario de hilo y sueños.

Son tu propio rastro eterno,
La simiente feraz que sembraste
En años de duro esfuerzo,
Día a día en clase, martillo sobre el hierro.
Inasequible al desaliento, madre,
En las frías tardes de invierno,
Atando cordones, sonando narices,
Caricias perfumadas a diestro y siniestro.
Esa voz tersa, susurrante
Como una brisa fresca de invierno,
Vivificaba el alma, era en sí misma
Como el humo profundo del incienso.
Esa voz calmada que mecía sin sueños,
A todas las fierecillas indomables,
En los días de estudio y recreos,
Esa mirada brillante, tallada cual camafeo.
No te vas, te quedas; así yo lo creo,
Que quien derrama cariño y risas,
Quien es tan de verdad sin esfuerzo,
Tiene en la obra que deja, perpetuo recuerdo.

TIEMPO

TIEMPO
Olvidados deseos,
Muertos,
Y rastros de caricias,
espesos,
como un coloide de amor,
perverso,
que segrego con denuedo,
y no pienso,
que lo que ha sido una vez,
eterno
no ha de ser,
que el tiempo es fugaz,
perverso,
que nos quita días,
e ileso,
camina siempre sin tino,
eterno,
comiendo nuestra carne,
royendo,
los hilos de nuestra vida;
sereno,
contumaz oleaje
de tiempo
que olvida el olvido
sin esfuerzo.

OPCIONES

Miró a ambos lados de la carretera, compulsivamente, con un agitar frenético de los párpados que cual colibríes histéricos danzaban inquietos sobre la mácula ocular. La carretera estaba desierta. Un súbito impulso le hizo adelantar el pie derecho pero antes de posarlo sobre el asfalto recalentado por el sol, se detuvo y permaneció inmóvil, con el pie en alto, trémulo cual campana golpeada por el badajo, y dudó, dudó como jamás había dudado en su vida. Rememoró su infancia en el pueblo de sus padres, las tardes de calor y el alto cerezo florido, y luego los dulces frutos jugosos y azucarados. Más tarde, la escuela, los amigos de la infancia, los juegos, las meriendas de pan y chocolate. Y crecía a toda velocidad, aumentado las tallas, sacando el bajo a los pantalones, comprando zapatos nuevos, tirando zapatillas destrozadas de jugar a fútbol. Y luego la universidad, las noches insomnes de café frente a los apuntes y Bach sonando muy bajo para no molestar a los que dormían. Los exámenes y los nervios, el calor en las aulas sin acondicionar en verano, el frío glaciar en invierno. Y los días se sucedían y las estaciones. Y de nuevo la carretera, desierta, mientras mantenía el pie en vilo, hasta posarlo suavemente sobre el firme.
Ya sosegado, siente como su corazón se tranquiliza un poco y se va restableciendo una respiración mas pausada; y comienza a atravesar la carretera aprisa, sin mirar hacia atrás, rápido, rápido, corre, los últimos metros, y llega a la otra acera. Se gira, mira al otro lado del que venía, todo quieto, monótono, congelado en el tiempo.
Sonríe levemente, satisfecho.
No siente la cornisa que se desprende y se precipita a toda velocidad hacia él con toda la contundencia del azar.

El coño incorrupto de la Bernarda.

La historia de la Bernarda arranca durante la rebelión musulmana de 1568 en las Alpujarras granadinas. Fue entonces cuando a la santera Bernarda se le apareció el mismisimo San Isidro Labrador que, metiendo mano en su vagina -quizá de ahí lo de tener mano de santo-, convierte a la vulva de la mujer en un coño milagroso capaz de curar todo aquello que lo toque. A partir de entonces pues que a un pastor se le enfermaba una oveja allá que la llevaba a refregarse en el órgano milagroso de la santera; que se le escachifollaba a uno la mula por empacho de tascaburras pues igual, lenguetazo al susodicho canal del parto y como nueva. Tal fama alcanzó el órgano sexual de aquella mujer que, cuando desenterraron su cuerpo años después de estar muerta, todo el cadáver era polvo salvo aquel chumino santo que se mantenía fresco como el primer día. Eso si sobre sus condiciones de salubridad después de décadas de refrotamiento con todo tipo de animales y partes humanos enfermizas y purulentas nada dicen las crónicas.
Y de aquí la expresión de tomarse algo como el "coño de la Bernarda", es decir, algo que todo el mundo toca o tiene acceso ilimitado.
Para terminar me haría cuantiosísima ilusión saber si la iglesia, que es tan dada a beatificar santos y guardar sus reliquias en accesorios de oro o plata, tiene en algún altar, junto a la ostia consagrada, el muy famoso y sanador coño de la granadina milagrosa; más que nada por si un día me doy un sopapo y me parto un hueso, ir a restregarme contra el afamado gineceo.

A LA CARRERA

Una jauría de horas voraces  se abalanza

Tras de mí sin compasión, dentelladas al aire,

Los volátiles segundos danzan,

A un compás que no marco yo,

Loca carrera que no avanza,

En la que tengo seguro puesto de perdedor.

En cada vuelta de la senda

Voy dejando jirones de mi piel,

entre las aristas desgastadas

De otros cuerpos que con paciencia labré;

Los surcos en la piedra,

A golpe de cincel,

Son otros tantos rostros difusos

Que se pierden en el ayer.

Entre las curvas de cientos de caminos

Que con el mío han de confluir,

Entremezclo mi insustancial vida

Sin más objetivo ni matiz

que seguir vivo cada día,

como un conejo en un campo de maíz.

Soy un cometa,

Que en su vertiginosa carrera

Una helada fugaz estela

Deja como único rastro detrás,

Es sólo una huella y nada más

Que en el universo no ha de perdurar,

Es mi débil aliento vital

El olor de una rosa en mitad del vendaval.

Cual pábilo que se angosta luzco lo que puedo,

Las gotas de cera que derramo

Es la vida que se escapa entre mis dedos,

Ligeras pavesas al viento son mis torpes pensamientos.

Y en esta jaula encerrado,

Carcomido por mis carnívoros sueños,

Entre la nada y el pasado

Van trotando cada uno de mis preciosos momentos.

VACAS

Este viaje no estaba programado. Quizá fue eso lo que desencadenó la serie de acontecimientos que me han llevado a esta situación y a escribir estas páginas. Si hubiera tenido más tiempo. Si hubiera preparado un equipaje en condiciones y hubiera revisado el coche, como se suele hacer antes de un viaje, tal vez todo hubiera sido distinto.

Pero no hubo tiempo.

Todo fue precipitado. Es verdad que llevaba tiempo esperando esa llamada de teléfono. Pero cuando uno espera un acontecimiento que se dilata en el tiempo termina relajándose y, al final, termina por creer que nunca pasará. Pero las cosas pasan. Es como cuando te anuncian la muerte inminente de un ser querido. Si esta no se produce en los primero días, parece que la posibilidad de que ocurra se va alejando. Y, finalmente, termina por cogerte por sorpresa, pese a que estuviera anunciada tiempo ha.

Así ocurrió en este caso. Esperaba esa oferta de empleo hacía semanas. Pero ya había abandonado la esperanza de que ocurriera, pese a las certezas que desde la compañía me habían dado. Finalmente cuando aquel cinco de marzo, a las 14:00 horas sonó el teléfono para anunciarme que al día siguiente debería de estar en Barcelona a las ocho de la mañana, no tenía nada preparado.

Así pues, cogí una maleta en la que metí de forma apresurada lo más imprescindible, ropa interior, unos pantalones y una camisa, unos zapatos y el neceser. Salí de prisa, sin casi revisar el piso, solo me aseguré de que el butano estuviera cortado y el brasero desenchufado.

Cogí el coche y en la gasolinera de la esquina llené el depósito y con eso me dirigía hacia Barcelona, dispuesto a conducir toda la noche para estar por la mañana.

Con las prisas tampoco había cogido música nueva, así es que puse uno de los cds que tenía grabados y que había escuchado muchas veces, Dire Stratis, Queen, y Radio Futura sonaban en el compact para mantenerme despierto.

Salí de Granada por la autovía camino a la costa, dispuesto a recorrer la costa Mediterránea de sur a norte. Y por supuesto a sufrir la única parte que no era autovía, la que unía la costa tropical de Granada con Almería.

El sol del verano reverberaba sobre el asfalto convirtiendo el paisaje en un plato de natillas que se meciera lentamente y aunque el coche acondicionado mantenía fresco el coche, el sol calentaba el volante recordándome la fuerza con la que golpeaba las tierras andaluzas.

La conducción moderna en las autovías es una verdadera delicia aunque a cambio se paga el peaje de una cierta monotonía. Antes de que España se convirtiera en un dédalos asfáltico en el que las poblaciones rurales se disuelven, viajar era una verdadera aventura. Si bien  peligrosa y no exenta de sobresaltos, la conducción te llevaba por curvas y alguna recta que era un bendito descanso, entre pueblos y cortijadas, entre campos arados y vados y puentes que era preciso cruzar. En la autovía en cambio todo es un remanso de tranquilidad, sólo un continuo discurrir de coches que te escoltan hasta tu destino, sin más distracción que algún animal que se acerca demasiado a las delimitaciones.

Y eso fue justo lo que llamó la atención, que en mitad del paisaje requemado por el sol camino de la costa, justo al lado de la autovía, una enorme vaca lechera, la típica de los chocolates, blanca con sus manchas negras, me observaba pasar con la mirada fija, con esa pupila redonda como la mirilla de un francotirador.

Aquello me llamó la atención porque yo jamás había visto en los campos de Granada una vaca de ese tipo. Había visto algunas en los establos de algunas explotaciones lecheras. Y había visto vacas de esa raza marrón y más dura de las faldas de Sierra Nevada, algunas de las cuales no dudan en arrancarse en tu dirección si ven que te acercas demasiado a los terneros que pastan inadvertidos cerca del camino. Pero jamás había visto una vaca lechera de ese tipo suelta y en los páramos desiertos camino de la costa.

Pero ahí estaba la vaca, quedándose atrás; y de pronto caí en la cuenta de que parecía seguirme con la mirada, girando lentamente el cuello para seguir el recorrido del coche hasta ir dejándola atrás poco a poco.

Aquello me pareció extraño pensando en por qué iba a fijarse precisamente en mi coche con todos los coches …

Y de pronto caí en la cuenta. No había ningún otro coche a mi alrededor. Parecían haberse disuelto en un momento, dejando la autovía desierta. Sólo yo transitaba la hebra de asfalto recalentada entre aquellos secarrales.

Aunque me seguía pareciendo extraño que la vaca me hubiera mirado me pareció entonces más lógico. En mitad de la inmovilidad de la canícula el paso de aquel objeto zumbante debió de llamarle la atención.

Volví entonces mi atención a la conducción y habida cuenta de que nadie venía por detrás, apreté un poco el acelerador pensando en que pronto alcanzaría a los coches que me habían rodeado hacía unos minutos. La aguja iba avanzando en el cuentakilómetros sin que ningún otro vehículo se divisara en ningún sentido, pero permanecía atento no fuera a aparecer el coche de la guardia civil y cazarme a 160. Nada, ni un coche. Apreté un poco más el acelerador, aguzando ahora ya la vista pues si me cruzaba a la benemérita tendría que estar atento para frenar. Y de pronto allí estaba: otra vaca. Idéntica a la de antes. Muy grande, mirándome fijamente como me acercaba , había metido la cabeza por encima del guardavallas mientras mantenía el cuerpo fuera de la carretera. Aunque el arcén era amplio, me despegué un poco del borde izquierdo, pues a aquella velocidad cualquier pequeño movimiento brusco me podría haber desplazado y haber tenido una situación complicada. El bóvido no se inmuto; a mi pasó giró la cabeza y a través del retrovisor puede observar sus ojos fijos sobre mi. Pareciera que no mirara al coche sino a mi mismo. Que me observaba con atención, como el soldado de una garita de vigilancia, que inmóvil controla los movimientos del enemigo.

Dejé rápidamente atrás a la vaca. Y ni un coche. Ni en un sentido ni en otro. No se veía nada en ningún sentido salvo. No podía ser. Otra vaca. Esta vez sonreí. Qué era aquello. Vacas lecheras diseminadas por el camino. Vacas que me observaban. Y nada más, sólo campos desiertos y vacas. Y calor. Y la carretera sobre la que volaba a 180 km/h ahora ya sin pensar en la guardia civil, pues al pasar esta, a unos 500 metros, ya se advertía la figura voluminosa, blanca y negra de otra vaca, apostada contra el quitamiedos, como un juez de paso, esperando mi llegado, mirándome con sus lechosos ojos sin fondo, sin expresión.

Y entonces en una recta pude verlo. Una sucesión de vacas sin fin apostadas a intervalos regulares, expectantes ante la inminente llegada de mi coche a cada una de sus posiciones. Sólo campos desiertos, y la carretera negra entre un cuerpo caliente, lácteo, y un millón de pupilas negras que me observaban.

EL TREN DE LA LIBERTAD

Ese día en que las caracolas vomiten

Azogue sobre las piedras,

Ese día duro como la arista afilada

Del muerto que aún la respiración enhebra,

Ese día comerán las gaviotas

Las entrañas atropelladas de las hembras;

Y una dura luna de diamante,

Como el atareado campesino

Que se afana en la dura siembra,

Barrera las calles con su aliento silente y helado

Como un traje de comunión que aprieta

El cuello de los inocentes niños

Cual soga que se anuda con certeza.

No albergo ya esperanza

Más allá de la súbita expiración certera

Que seguro ha de acontecerme;

Pero aún tengo un puño de guerra

Hecho de tinta lacerante,

Aún me queda un verso en la faltriquera

Afilado que disparar

Contra la tribu de la Caverna.

Oh maldito y mil veces maldito;

Pútrido voceador de la muerte ajena,

De alzacuellos macilento

Pertrechado con ignominia y vileza

Del rencor hacia la libertad humana;

Tú que recorres las mundanas sendas

Para oprobio de nuestra propia especie

Como ejemplo de boato y grandeza,

Tú que entre tus hábitos escondes

Un alma carcomida de gangrena

Y un ósculo reprimido

Que ahora es ponzoña que aventas

Sobre el grávido vientre materno

Que mece con incontrolada tristeza

Un infinito dolor presentido

que ya crece en sus propias venas.

Por siempre maldito,

Tú, que con tu traje, también rezas

En la Baja Cámara acribillada

Y alzas tu voz contra las quejas

De las que con dolor perdieron

En aquella maldita guerra

A los que combatieron a tus antepasados

De negros corazones y azules guerreras;

Oh pérfida serpiente que te arrastraste

Por los caminos de la Villa madrileña

Ocultando bajo tus ropas arcoiris

El verdadero color de tu camisa vieja,

Pero que finalmente mostraste,

Al tomar posesión de la Cartera,

tu verdadera piel brillante

Tallada a base del yugo y la flecha.

Con que insolencia osas levantar

La voz ensangrentada de tu estirpe añeja

Contra las mujeres que estremecidas

Descoyuntan sus gimientes brazos de presas

En la cópula forzada de un callejón oscuro

O de un tálamo conyugal que convierta

El amor carnal consentido

En infame suplicio de callejuela.

Vosotras, perversas gaviotas reidoras,

Ataviadas con mantilla y peineta,

Con que descaro señaláis a la mujer

Que en el helado rincón de su pieza

Renuncia a perpetuar su miseria

en una nueva generación venidera,

no dudáis en mandar en first class,

Con la anuencia de confesor y consuegra,

A las que vosotras paristeis

A deshacerse de la inesperada entrega

Que con gusto recibieron

Sobre las preciosas gualdrapas

De las monturas rocieras.

Todos vosotros,

Cual huevos del pasado que apestan

Sois deudores de los tiempos ignominiosos

Y pretendéis hincar con afrenta

Vuestro venenoso incisivo

En los pechos doloridos de las muertas

Que a base de esfuerzo y trabajo

Amamantaron las propias raíces yertas

De este mundo que las pisara

Y enarboláis al viento tamaña ofensa

Sin siquiera un atisbo de pudor

En vuestras encaladas consciencias.

Pues he aquí un canto, como digo,

Para las que fueron y sean,

Para las que marchan en el tren de la libertad

Hacia las tierras del Pisuerga,

Para las que no se esconden

Sino que por el contrario salen y vocean

Que están vivas y tienen corazón

Y en la calle con decisión lo muestran

A pecho descubierto si fuere menester

que para eso son sus tetas.

Madres de la Plaza de Mayo,

Mujeres colosales y eternas

Que parieron de nuevo a sus hijos

Cada uno de los días de su protesta.

Mujeres que aúllan a los cuerpos abatidos

En las riberas de un Jordán que refleja

Sin bandos ni banderas en sus aguas

Las inmaculadas pupilas ahora yermas.

Mujeres que corren despavoridas

Con sus hijas núbiles aún ilesas

Del cuchillo salvaje que pretende mutilarlas

Preparándolas para una feria ganadera.

Mujeres de ojos extraviados

Que en las agrestes tierras africanas yerran

Y ven perecer a sus vástagos

Ante la mirada fija del buitre que acecha.

Mujeres y mil veces mujeres,

Que ahítas de sufrimiento infinito, no cejan,

Que ya no callan más

bajo la suela de la bota que las posterga,

mujeres que gritan,

mujeres que ahora luchan y trenzan

con el sonido de sus gargantas

los hilos férreos de las cuerdas

que enfrenen al caballo de la libertad

y le pongan sus propias riendas.

IN THE MORNING

Venzo el tedio de la monotonía matutina

Y como un ofidio repto entre las sábanas

Para caer al helado suelo,

Y más abajo hasta las entrañas de la misma Tierra,

Que con una fuerza telúrica irremisible

Me arrastra hasta su centro.

Y ya no soy corpóreo ni albergo

En mi interior entrañas ni órganos,

No poseo

Sangre ni arterias que la contenga,

Soy un saco hueco,

Un odre traslúcido que deambula

Entre las calles de la ciudad,

Cual muerto,

Soy un lánguido hilo de luz

Que se perpetúa en el intento

De no evanescerse sin más

En el atropellado correr del tiempo.

Resuenan entre el asfalto

Los ruidos de los caminantes yertos,

Son como trozos de frío hielo que se deshacen

Al contacto del cálido beso del incesto

Entre el poder y el dinero,

Son carne de cañón sin saberlo.

Y voy hacinando mis sueños

En el cada vez más estrecho hueco

Que con infinito esfuerzo mantengo

entre la razón y el miedo.

Ese pedazo ínfimo de cielo

En el que aún vuelan las cometas

Atadas con las sonrisas de los viejos,

Donde los adultos perdidos

Hallan a los niños que perdieron.

El espacio en que respiro

Cada día es más pequeño,

Las paredes sin cesar se estrechan

Y sólo con un tremendo esfuerzo

Mantengo los muros apartados

Para sobrevivir en el centro,

El techo es la cubierta

De un barco marinero,

El suelo es de salmuera,

No preciso mayor pavimento.

Pero a pesar de todo,

Aquí proclamo sin aspavientos

Que incólume en la tormenta,

Erguido cual mástil de fierro,

No he de desaparecer,

No existe en mi vocabulario

La palabra desaliento,

En ese pedazo de tela vacía

En que por las mañanas me convierto

A fuego está impresa la frase:

O camino o reviento.