UN PUERTO EN LA NOCHE MÁS OSCURA

Tiemblo ebrio de miedo

Como un álamo castigado por una tormenta sin par,

Como un pájaro estremecido por un disparo,

Tililo como una estrella en el firmamento

Perdido en esa indescriptible inmensidad

De oscuridad y silencio;

Tiemblo porque humano es temblar.

Siento el doloroso aguijón del tiempo

Clavado en mitad de mi espina dorsal

Siento el frío de su inmisericorde dedo

Abriendo un río en mi espalda hacia la mar.

Y no puedo ni quiero

Comprender lo que a mi alrededor pasa,

Sólo quiero llorar,

Que los hombres cuando lloran

Son hombres de verdad.

Aterido mi cuerpo y mis huesos

Perdido en la enorme soledad

De las horas que corren presurosas

Sin volver jamás la vista atrás,

De las horas que perdidas

Ya nunca volverán,

De la vida que jamás detiene ni por un momento

Su fugaz caminar.

Desarbolado en la tormenta de la vida

Mi barco en alta mar

Extraviado entre el oleaje

Mecido por las manos del azar

Boga sin rumbo fijo

Y yo me siento en cubierta a esperar

Que el alba rasgue la noche

Con su cuchillo de azahar

Venido de las tierras andaluzas

Donde de pequeño aprendiera a caminar.

Pero el viento no sopla del sur

No trae el tañido de la Vela ni la cal

De las blancas casas del Albahicín

No trae esperanza,

sólo el sabor de la sal

Que se asienta sobre mis heridas abiertas

Que no hacen mas que supurar

En esta noche eterna

Con ojos de frío cristal.

Ya no queda nada en la barca

Que no sea madera podrida,

Destrozada a fuerza de navegar,

Sólo queda el silencio infinito

De las palabras que dejaron de sonar.

Y cuando todo creí perdido

Cuando el océano abría su seno de par en par

A mi vino el recuerdo de tus ojos de miel

El tacto de tu piel y tu voraz

Boca preñada de besos,

De tus manos que en su asalto pertinaz

Siempre destruyen mis defensas

Y toman la torre más alta de mi castillo

Donde cuelgan su divisa que siempre ha de perdurar.

Entonces el céfiro sopló de nuevo

Con ímpetu sobre las crestas dormidas

Trayendo el calor del sol de primavera

Sobre los altos picos del Veleta,

Allá donde el acéntor salta sobre las lajas

Y la manzanilla real se corona

Con las lágrimas  de la madrugada.

Con esfuerzo me puse en pie sobre la cubierta

De la barca destrozada,

Arranqué los jirones de mi camisa que até

A mis manos y mis pies con cuerdas improvisadas

Construidas con mis propios cabellos

unidos con hilos de luz de plata.

Sobre la cubierta navegando con la vela hinchada,

La cara al viento helado

De los momentos que preceden al alba,

Moribundo, hambriento y rendido

Me mantengo erguido sobre las tablas

Pues ya no tengo miedo,

Pues voy en tu busca a tu propia casa.

Cuando el cuchillo del alba sajaba la mano de la noche

para que la luz del día manara

llegué al alféizar de tu habitación

en mi barca aupada sobre las macetas de albahaca.

Salté a tu lecho que me esperaba como una atarazana,

Me enrollé en las sábanas junto a tu cuerpo

Y con un último suspiro, deposité sobre tu pecho mi alma.